Destino de los tautalistas

Alejandro Boris es el último miembro vivo de los tautalistas, grupo de poetas, pintores, dramaturgos, novelistas y músicos que tuvo su momento de mayor fulgeción artística en el Valparaíso de finales de los '50. Influidos por las ideas de Malevich, Fermi, Oppenheimer, y el manifiesto futurista, los tautalistas se interesaron en la maldad matemática del ser humano y la doctrina del probabilismo (aunque invirtiendo sus supuestos), y debido a ello se negaron a hacer obra de arte alguna que pudiera ser contabilizada por estadísticas o permitiera indirectamente iniciar una proporcionalidad numérica.

Los tautalistas nunca lograron el éxito de la crítica o el público, y tras la muerte de algunos de sus miembros (Eugenio Rojas, sobre todo, pero también Roberto Arenas), la partida de otros por diferencias con Rojas y Boris, y la llegada de los beatnicks y los hippies, el grupo se desarmó en 1959, cayendo en el olvido de los antologadores, historiadores y cronistas.

Actualmente, Alejandro Boris vive en el cerro Alegre, y le abre la puerta a muy pocos golpes. Su único libro, “La morada” (1957), es imposible encontrarlo en librerías o bibliotecas. De las 100 copias que se imprimieron, él ha logrado recuperar ochenta y seis. «Una se quemó», cuenta, «en La Moneda, en septiembre de 1973. (Nicanor) Parra tiene otra, que no me ha querido devolver; Neruda tenía una, pero no sé qué le pasó. Estoy esperando que algún día, cuando todas las copias existentes vuelvan a mi, las queme en el patio y haga una fiesta».

Le pregunté a Boris si me dejaría citar algún fragmento del libro, y él me permitió copiar una de las mejores frases de esta gran obra olvidada:

«[…] se quedaron en silencio, observando al profeta. Abril pensó en llorar, pero olvidó cómo hacerlo. Caminaron de vuelta a la morada.»

Follar + Borges ≠ Bolaño

Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos de Heidegger. Incluso Wittgenstein, que es el más grande filósofo del siglo XX, lo único que deseaba era follar. Hasta los muertos, leí en alguna parte, lo único que desean es follar. Es triste tener que admitirlo, pero es así.

Roberto Bolaño, Literatura + Enfermedad = Enfermedad
(El gaucho insufrible)

Roy Lichtenstein, Nude with abstract painting

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Como un buen cuento de Borges,
tan mal comparado con Bolaño:

Robo

Alcanzó a gritar “¡Atrapen al ladrón!” antes que él doblara la esquina. Dos turistas lo atajaron de los brazos y lo lanzaron fácilmente al piso. La calle explota de efervescencia, gozo e indignación: ¿Qué le hizo a esa mujer? ¿Qué se llevó? ¿Necesita ayuda, señorita? ¡Que alguien llame a los Carabineros*! …Capaz que salga libre altiro, así es la justicia en Chile… mira el hueón flayte, le tiene que haber pegao un tirón a la cartera… ¿Y la cartera? ¡¿Dónde la tiraste conchetumadre?! ¡¿Dónde está?!

Señorita, ¿Qué le robó este malparido?

La mujer, hermosa ella, responde con lágrimas en los ojos: «Me robó el corazón»

La multitud se dispersa en menos de 2 minutos, insultando en silencio y echando (por si acaso) miradas vigilantes al flayte. Una vieja hace ademán de agarrar a chuchadas a la joven pero se contiene, tira de su amiga y se va pelando a la juventud. Un tipo alto gruñe un «ahueoná» para que nadie lo oiga. cuando por fin llegan los pacos, ya no queda nadie.

Boticelli, La calunnia di Apelle

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*"porque cuando los necesitan, son Carabineros."

Cementerios porteños

En todas las partes los muertos están ABAJO, hacia las entrañas de la tierra, pero aquí los muertos están ARRIBA. Desde el plan, produce vértigos pensar que los muertos están allí, en el cerro, como la pasa de un queque gigantesco, sobre nuestras cabezas.

A veces todo se ha venido abajo de verdad.

"Algunos días después del temporal, ocurrió una desgracia de otra índole que llenó a todos de espanto y de terror... El terreno en esa parte fue tan ablandado por los formidables aguaceros, que un sector que comprendía más de cincuenta tumbas, en gran parte recientes, se deslizó y cayó sobre las casas de la avenida Elías, situada 150 piés más abajo... ¡Qué espectáculo más terrible! Varias casas se encontraban totalmente destrozadas, otras, enterradas" y aunque muchos moradores de las casas sepultadas fueron salvados, "la mayoría fueron extraídos muertos o gravemente heridos. Pero lo que producía la impresión más terrible, eran los numerosos ataúdes despedazados y los cadáveres en putrefacción, que se encontraban diseminados y difundían un espantoso olor".

Una "premiere" del Juicio Final en Valparaíso. Abril de 1855.

Lukas, Apuntes porteños, 1978
[Disponible en Memoria Chilena]

Confusión entre las partes

- No entiendo.
- No entiendo.
- ¿Qué no entiendes?
- No entiendo que no entiendas.
- Es que no entiendo.
- No lo entiendo.
- ¿Qué parte de no entiendo no entiendes?
- Entiendo.
- ¿Entiendes?
- No.
- ...Entiendo.

Profecías apocalípticas II

Comprueban científicamente la existencia del alma. Se crea la spiritología, disciplina que estudia las propiedades de este fascinante descubrimiento, y que pronto desplaza a las religiones tradicionales y las filosofías del absoluto.

La spiritología domina el mundo por más de tres mil años, hasta que una nueva religión, que sus fieles llaman desconocismo, propone que aunque Dios presiente la existencia de los seres humanos, somos incognoscibles para él, debido a su naturaleza omnisciente y objetiva. Los desconósticos consideran la spiritología una locura anticuada y falaz, y de ella declaran que “el hombre necesita la ciencia tanto como un pez necesita una bicicleta”. El desconocismo dominará el mundo por más de tres mil años.

Profecías apocalípticas I

Mujeres de todo el mundo se alzan en masa a luchar contra la opresión y terminar los abusos y maltratos. Los hombres, expulsados primero de las cúpulas de poder y luego de las grandes ciudades, escapan a los campos y las selvas, humillados sus orgullos. Solo algunos son dejados en las urbes, por razones más bien técnico-prácticas.

Los machos, indefensos ante climas hostiles y debilitados por sus históricas costumbres bélicas y esclavizadoras, mueren por millones debido al hambre y las enfermedades, mientras los mundos femeninos se alzan a eras de esplendor y prosperidad.

Los hombres se rebelan, desorganizadamente, y son repelidos con facilidad. Vuelven a rebelarse, esta vez bajo las órdenes de un líder carismático, y logran apoderarse de algunas ciudades pequeñas y abastecerse de provisiones básicas. Las represalias no se hacen esperar, y en diez años la especie humana se extingue. Nadie recuerda lo sucedido.

bec, War of sexes (fragmento) [artbybec.com]

Cerdos y padres

En una ocasión amanecí con dolor de garganta, y tres días después perdía mi voz para siempre. Aunque yo no lo recuerdo, dicen mis padres que la última palabra que pronuncié fue “necesito”, muy apropiada para mi personalidad entonces.



Tengo un amigo, que posee la consistencia moral de un cerdo que no ha leído a Kant. No me sorprende, entonces, que sus amigos lo traicionen y las mujeres no lo dejen en paz. Sí me sorprendió descubrir que existe en este mundo un cerdo que aún no ha leído a Kant.

Ideas sobre lo que significa ser chileno

Anoche comprendí una terrible verdad: si Osama bin Laden fuera chileno, Lagos le habría dado la medalla Pablo Neruda por destruir las Torres Gemelas.

Anoche comprendí una terrible verdad: si no hubiéramos cedido la Patagonia por culpa de Barros Arana, hoy los mapuches serían mayoría en el Senado.

Anoche comprendí una terrible verdad: si Neruda no hubiera ganado el premio Nóbel, yo no habría tenido que leer tanta mierda en el colegio.

Anoche comprendí una terrible verdad: si Hugo Reyes fuera peruano, nadie en Chile habría visto LOST.

Anoche comprendí una terrible verdad: si los viejos chilenos no hubieran sido tan euro(al)peos, hoy seríamos campeones mundiales de chueca.

Y todo eso mientras estaba en el baño.

El frio mundo del teclado

No hay nada peor que enfrentarse a un teclado desconocido. Me lo imagino como un soldado a punto de entrar en batalla contra una especie alienïgena. Es un territorio salvaje, crçiptico, sucio y hostil, que no te ofrece concesion ni tregua. Estçan allì, son + de 100 botones de diferentes tamaños yyyyyyyy con extrañas simbologias que te resultan familiares hasta cierto punto, pero sabes que las apariencias te engañan.

Primero, materialmente hablando ?siempre se parte materialmente hablando), cuando uno trabaja tanto en su propio teclado, se acostumbra a cierto nivel de resistencia de las teclas, a usuales sonidos y tamaños, a respuestas programadas y amable predictibildad. Pero ante un teclado nuevo, o sientes las teclas tan duras que tienes que golpearlas con martillo para que respondan, o tan blannndas que al apenas tocarlas aparece la y griega ocho veces. Tienes miedo, no sabes quçe hacerr, y escribir se vuelve un parto masculino sin anestesia. Estas solo tras lineas enemigas.

Para los que no lo conozcan: El obbjeto de mi odio

Y borrar, ni se te ocurra: uno esperar÷ia que en esta època de tratados internacionales y est%andares universales, los paises civilizados se habr]ian puesto de acuerdo sobre la extensiçon horizontal del bot’on BORRAR. “3 cent¬imetros, proppppone el cönsul de Dinamarca”, “!cent_imetro y medio, intercede la presidenta de Chile!”. Por presiõn de EE.UU. y la Comunidad Europea, se establece que el bot=on BORRAR del teclado tendr?a una extensiçon de 2 centimetros, 32 mil¡metros, so pena de muerte. Asunto arreglado, vayan a borrar a sus casas.

=Ha existido en la Historia de la Humanidad una tarea mas destinada al fracaso que encontrar el boton para la tilde aguda en un teclado desconocido? Normalmente el acento agudo esta cambiado con el acento grave, perro ni siquiera es ese el caso ahora. Ya me aburri de buscar en este teclado, he presionado cada tecla que existe en esta mierda negra con gris, y una segunda vez con SHIFT, y hasta una tercera vez con Alt y no puedo encontrar la puta tilde. Encontre la dieresis, el acento circunflejo, la tilde de la ñ, el acento grave y hasta el macron, perro la maldita tilde aguda se me escapa con obstinacion. Word a veces me corrige, (quizas la primera vez que se lo agradezco), pero esto va mas alla de las capacidades de Clipo. Y peor aun, todos, y quierro decir TODOS los signos estan cambiados y no logro acordarme de cual es cual. Es como si hubiera sido hecho a proposito para desquiciarme.

Se que existe una forma de configurar el teclado de diferentes formas, y en algun momento supe hacerrlo, pero ya no encuentro la coña accion en ninguna parte (en las opciones de teclado en el panel de control, a lo mas, me dice que tan sensible quiero que sea la tecla. Mansa ayuddddddda).

Y todo esto, solamente en teclado QWERTY. No quiero ni pensar que ocurriria si algun dia me enfrento a un teclado AZERTY, o incluso un Dvorak. No creo que podria soportarlo.

/Me odiaran los teclados, por tanta colilla de cigarro, bebida, mugre, uñas, lagrimas y saliva les he tirado encima todos estosss años? Habra un complot de teclados del mundo en mi contra?


Este seria yo y un teclado, si yo fuera alemán, rubio y estupido (adivina cual de estas 3 caracteristicas si me corresponde)



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Óh, éncóntré él acéntó ágúdó! Éstábá éscóndídó én lá tecla dé lá cédíllá, nó lá présíóné pórqúé lá cónfúndí cón BÓRRÁR. És ún pócó tárdé yá, péró pór ló ménós mé dóy él gústó dé hábérlé héchó úná péqúéñá víctóríá á lá máqúíná. ´´´´´

Al final, solo quedarán las máquinas. Pero descompuestas.

Mi pantalla falleció, oficialmente, el domingo 3 de febrero de 2008, a las 14:30 horas. A pesar de los heroicos intentos de los paramédicos, quienes luchaban cual Quijotes con el desfibrilador y el cable de corriente, AOCe, como alguna vez se llamó, dejó este mundo terrenal y subió al cielo de la electrónica y la línea blanca.

En este video hace su debut AOCe con un breve cameo, junto a su vieja amiga Toguita, compañera de temporadas en el Infierno.



Pero en fin: no es para sonar insensible, pero por su culpa no he podido publicar en el blog. Tenía varios textos guardados en alguna parte que ya no puedo sacar, porque tampoco soy tan bacán como para usar el PC sin mirar. De nuevo, no es para sonar insensible, pero en cuanto reemplace la pantalla podré continuar con mi vida. Tenía hartas cosas avanzadas, iba a ser como un Renacimiento cultural del blog y quizás hasta un Barroco. Pero eso quedó ahí, en veremos.

Nada te dice "estái viejo, conchetumaire" como la tecnología. Hace un par de meses, el Dr. Sabotaje sufrió otra grave pérdida en su vida: su cámara de video JVC se infectó de rabia y comenzó a morder cintas Mini-DV, por lo que tuvimos que ponerla a dormir. Fue muy doloroso, porque la JVC fue mi primera cámara, y con ella entré al apasionante y glamoroso mundo del cine amateur, hace ya 4 ó 5 años. Siempre tuvo sus pequeñas trabas, como que (debido a que una vez le cayó Pepsi encima) se le quedaba pegado el zoom y se volvía loca con la imagen, mientras uno trataba de que al menos pareciera artístico aunque a todos les quedara claro que estabas drogado. Pero era una cámara preciosa, que resistió caídas de hasta dos metros, chorreadas de guanaco (no el animal, el que transporta animales), filmaciones ociosas y estúpidas, un documental, y más de cien cintas revisadas que destruyeron los cabezales como la artritis destruye a un pintor.



Ahora, muere mi pantalla, creo que 6 años después de haberla comprado. Indudablemente, tengo que sentir que me estoy poniendo viejo. Mi acervo tecnológico está desapareciendo, y me siento como el Dr. Evil pidiendo un millón de dólares. Yo, el joven doctor Honoradio Peligro Sabotaje, también estoy quedando obsoleto. Así es la vida supongo: otros locos megalomaníacos ocuparán mi lugar, otros súpervillanos amenazarán a la ONU. Pero sé que está bien: si ya han cambiado a James Bond, se entiende que tarde o temprano cambien al Dr. Sabotaje. Aunque todos los fans tengan claro que nunca habrá otro mejor que Sean Connery.